12 cosas que hacer para recuperarte de tu amor de verano

Bueno, ya estamos de lleno en el veranito. Tiempo para el relax, para romper con la rutina, y, cómo no, tiempo para el amor. Aunque puede que alguna cosilla no haya ido tan bien… ¿alguna nube de verano que se ha convertido en nubarrón tormentoso? Despreocúpate, aquí encontrarás respuestas claras (y divertidas) a ese pequeño problemilla. Pelillos a la mar o a la piscina del barrio, lo que te pille más cerca. Hay que tirar pa´lante con el siguiente plan que paso a paso te presento por fases y desfases…

(DES)FASE I: Auto-auscultación

-Lo primero de lo que hay que preocuparse es: ¿te hiciste un tatuaje con su nombre? Si la respuesta es no pasa a la Fase II, de ser sí… vamos a medir el daño, hablamos de unas sencillas iniciales o de cuántas letras estamos hablando. Da igual, aprende la lección y la próxima vez utiliza genna!!!

FASE II: Depresión

-Date una sesión de penosidad. Escuchar la canción Pena, penita, pena o que contenga las palabras tonto/estúpido, o sólo/soledad para los menos excitables. Enciérrate en tu dormitorio, corre las cortinas y hala a repetir una y otra vez la canción.
-Cómo olvidar que de la misma manera tienes recalentar tu reproductor de DVD con varios pases de una película ñoña, tipo Titanic, al menos, contiene mucha agua y te resultará refrescante.
-Quema alguna foto suya, o simplemente bórralas del móvil, arrójate al Facebook y al Messenger para bloquear todos los contactos con el ya innombrable.

(DES)FASE III: Gula

-Chocolate, su propia palabra lo define, y dicen que también funciona como sustitutivo…
-Alcohol, otro clásico, ese dios de nuestros tiempos modernos. No hay quien te quite la borrachera post-ruptura. Llama a tus amigos, si hasta tenéis ya una palabra clave para el asunto… y a quemar las barras de Chueca.
-Date un capricho con la tarjeta de crédito (sólo para los muy pudientes), y si no ve al Lefties o al rastro y malgasta unos eurillos.

FASE IV: Reemplazo inmediato

-No pensarías que nos íbamos a quedar en casa encerrado o de resaca. Hala, a poner calor a los garitos de la ciudad para encontrar el amor de tu vida o, al menos, uno que te dure un par de estaciones.
-Envía tu email a tus amigos acerca de posibles citas a ciegas, o tira de chorbo-agenda o contrata el match.com, el meetic.com o el contactos.chueca.com. Y enciérrate, enRédate y no desconectes hasta tener, al menos, tres o cuatro citas en el bolsillo.
-Cómprate un bañador más corto y entallado, y luce palmito.

(DES)FASE V: No te rindas

-Regresa a donde vivía y pídele en matrimonio… hay un 50% de posibilidades de que te mande a tomar por el culo.

FASE VI: conviértete en estrella de la música (OT) o poeta

-Deja que tu mísera situación descubra al poeta que llevas dentro. Incluso, podrías convertirte en el próximo ganador de Operación Triunfo con las letras de melancólicas canciones que compusiste en estos momentos.
-Si nada de lo anterior funciona, conviértete en un pobre bloguero y da consejos en la Red sobre cómo recuperarte de un amor de verano…

En ocasiones encuentro recuerdos…

 

Reviso mi billetera llena de papeles y vacía de dinero, y encuentro el que he establecido como el recuerdo de mi último viaje. Es un resguardo de lotería no premiado que antes de mi regreso a la rutina jugué allí, arrugado de una manera muy particular y con un par de anotaciones en el dorso… Por un segundo una sonrisilla ilumina mi cara y me embriago de gratos recuerdos.

 

No me lo pienso dos veces, nada de reciclarlo, lo devuelvo a su sitio hasta una ocasión próxima que con un poco de suerte me hará sentir por un instante algo parecido.

Hoy me da por recordar mis recuerdos, esas raras notas con las que por sorpresa me reencuentro como las últimas anotaciones de la carrera el día antes de que mi novia se licenciara, como el número de teléfono en una selvilleta que me pasó el primer chico con el que estuve,… Todos ellos recuerdos de alguien sobre un formato cualquiera que sirva para escribir.

Aparecen donde menos te lo esperas, en el bolsillo de una vieja cazadora, en el fondo de un cajón, entre las páginas de un viejo libro. Y con cada uno de ellos se obran las fases del milagro por este orden: sorpresa, añoranza y un largo suspiro…

Mi dragón (el día de san Jorge)

 

Dice la leyenda que vencí a un dragón y me premiaron con una damisela… Puede que al cabo del tiempo la historia se haya modificado algo, que a quien tenga que vencer sea a ese dragón (llamado tedio o rutina) para ganarme un príncipe del reino de Chueca rodeado de alcohol y copas este mismo finde, para qué esperar… Como buen caballero que se digne, al menos, lo intentaré.

 

 

Dice la leyenda que herido de muerte el dragón derramó su sangre y entonces brotó de ese lugar un rosal de hermosas flores y hojas… No confío en dejar en nadie ese halo tan mágico pero según el calendario hoy soy un santo, me comportaré como tal y me abstendré de calenturientos pensamientos.

Despreciaré por un día cualquier guiño o lance y hasta trataré de domesticar mi espada siempre dispuesta a ser desenvainada. Hoy como santo sólo puedo elegir entre un libro o una rosa. Creedme me siento afortunado pero, ains, me dejaría regalar lo que sea mientras fuera en forma de susurro al oído…

Tiempo al tiempo

 

Miedo, el tiempo me da miedo. Ése que se escapa de mis manos, ése que inunda mi yo en momentos de soledad como los de esta misma noche. Ya no es extraño para mí decir, hace diez, quince o incluso veinte años. ¿Será que me he hecho mayor?, ¿cuándo, cuándo fue eso…?, y lo más importante: ¿a cambio de qué renuncie por ello?

Mi prodigiosa memoria lo recupera todo y lo peor, soy yo mismo a quien le agrada un poco de esa añoranza… De los tiempos pretéritos que no volverán, de esos días despreocupados de la niñez donde todo parecía posible. Tiempos que comparo con esta realidad actual, alejado de mi ciudad natal, padres, hermano y demás familia… en que mis sueños ya no se basan en deseos sencillos: merendar nocilla, trasnochar con la tele hasta más allá de las diez de la noche… sino en lo material y por qué no en el sucio dinero. ¿Cuándo, cuándo perdí esa inocencia?

Y hay más, en qué momento tuve que buscar cariño ajeno, por qué existe un despertador cada mañana, quién me engañó para repetir todas esas rutinas a diario, por qué ya nadie me enseña nada nuevo, por qué ya sólo me cabe aprender de mis propios errores… 

Relato: Rutinas, vida

 

Nuestro anónimo personaje baja una escalera gris, de un metro gris, de una línea gris… Es tarde, y la gente ya no se apura por acelerar su llegada al andén, no hay las prisas de la hora punta. Todo lo que tenía que hacerse está hecho o se ha echado a perder hasta el día siguiente… como su vida sin visos de cambio, de evolución.

A nuestro protagonista no le espera nadie en casa, se distrae con la prensa gratuita ya caduca, y su rutina le dirige como un autómata ya en la superficie. Sus pasos se hacen cada vez más cortos, no quiere llegar tan pronto, o no quiere sencillamente llegar. Lo único que le levanta dolor de cabeza son las llaves de casa que suenan en el bolsillo y le recuerdan que el momento está próximo.

Coge el mismo ascensor de todas las noches, pulsa el botón con el mismo dedo y se torna para mirarse al espejo… Ve unas ojeras, las mismas de ayer, unos ojos claros apagados, una desgana absoluta. Se siente vacío.

Cuando llega a casa lo único que le da calor es el microondas sobre la cena del congelador, el paisaje de la casa no es menos desolador… De repente la campanilla de la ¿cena? lista le anuncia… Ahora lo ve claro, sale de casa y huye. Necesita algo con lo que comenzar, ese primer paso. Lo único abierto es una tienda de chinos entra y busca sin ver… Al fin lo encuentra, una planta verde y radiante de la que sale abrazado de la tienda, algo vivo a la que ahora dedica guiños y carantoñas… Necesitaba poner vida en su casa antes de comenzar a poner orden en la suya.

Es curioso, al cabo de las semanas sus ojos se ven cada vez más verdes, con más brillo.

Retorno al edén

 

Tras estos días de excesos regreso de bruces contra la rutina y no precisamente porque las aceras resbalen. Soy yo el que se siente cansando tras un lunes agotador que se extiende por mis huesos, y al que le seguirá un martes esforzado desde el que ni se atisba el fin de semana…

Observo la foto adjunta, es mi tierra ayer mismo. Echo de menos las mantas calientes estilo cuéntame, mis pijamitas estampados, mi despertar con un beso, mi inocencia con diez, once y doce años. Cargaba mi mochila de ida con libros, cuadernos y lápices de colores volvía con las manos pintarrajeadas y una pesada carga de deberes, o eso creía.

El esfuerzo no se transformaba en sudor ni en hartazgo. El regreso se endulzaba con nocilla o con mantequilla y azúcar. Existían los dibujos animados y juegos de mesa pero no las consolas. Llegaba a mi hogar y me sentía abrigado a pesar de la niebla, a pesar de los -11ºC…

Mytemptation enamorado

 

Muchas veces la vida se llena de pequeños automatismos, cosas que hacemos prácticamente sin pensar por poco significativas…

Hoy cuando procedía a la rutina semanal de cambiar las sábanas me he sorprendido renegando a cada paso de lo que hacía, mientras mis sentidos se mostraban  desconcertados. Y es que por primera vez en varias semanas las sábanas apenas muestran arrugas, la vista no me engañaba. Vale, uno que ha dormido toda la vida solo es consciente de que no ha habido muchos calores ajenos que las hayan surcado. La semana más fría del año y así de mal lo hemos pasado. También es cierto que he caído como un leño y que el frío no me ha permitido moverme mucho, cualquiera aterrizaba, qué digo rozaba al tacto, un sólo centímetro ajeno a mi diámetro corporal, eso era introducirse en el Ártico.

Mientras extraía la funda de la almohada, instintivamente la he llevado a la cara para olerla, y extrañado he oído una especie de click, como se iniciara una musiquilla… Hoy yo recordaba a alguien que el olfato es el sentido que más se queda clavado en nuestra memoria, hay olores que nos retrotraen con fuerza al pasado. Y así ha sucedido, me ha golpeado el recuerdo, uno muy particular, el de mi chico. Ése que quería que estuviera allí ahogándome a besos, con ese (re)gusto a nicotina que tan tontorrón me pone. Ahora sí estaba seguro, resonaba en mi oído una melodía era algo así como I didn’t know I was looking for love until I found you… No supe que estaba buscando amor hasta que te encontré…

Operación polvorón

Muchos habréis ya reconocido la dichosa operación, sobre todo aquellos que frecuenten el gimnasio. La operación polvorón es la que comienza con el año tras los excesos de las Navidades, le sigue la operación bikini de cara a enseñar chicha con el buen tiempo, y resta la de vuelta a la rutina tras las vacaciones que no me queda claro su nombre oficial y a la que llamaré vuelta al cole/curso.

En fin, que estamos todo el santo año de operación en operación y el michelín continua en el mismo sitio donde lo dejamos, eso sí, un pelín más horondo, la talla+1 del pantalón que empieza a llamar a nuestras caderas con la nueva temporada, y así un suma y sigue.

La rutina se repite en los gimnasios, están esos nuevos socios fácilmente reconocibles. Generalmente ellas se acompañan de una amiga, empiezan apostando fuerte seis meses de prepago (¡hay que dejarse la piel!), ellos no escatiman en medios y les igualan, modelo Nike integrado y deportivas a juego, se han gastado ya una pasta y no han quemado una caloría de grasa, muy mon@s ellos y ellas. Sólo moda, poco sudor.

El resto en la sala somos los de siempre, los que nos llamamos por nuestros nombres, sabemos dónde fue el/la profe de vacaciones y los que echamos en falta a menganita o fulanito. Comienza la música y el cuerpo a trabajar, todo yo soy un torrente de sudor. Extremidades, pesas y músculos se amotinan para hacerme sufrir. Una hora más tarde llegará la ducha y nos sentiremos reconfortados…. ¿seguro? Estos primeros días no siento las piernas (ni el resto del cuerpo), he identificado el esternocleidosmastoideo por su dolor contínuo, y he adoptado un andar que me obliga a cimbrear las piernas, vamos que voy como con el culo escocido. Por lo demás bien, serán apenas cuatro meses de sudor, hasta que empiece la operación polvorón…